San Francisco � un posto. Come al solito, diverso dalle mie previsioni e anche dalle immagini che ho visto. Innanzitutto, � pieno di americani. Poi, non � enorme o titanico. E' grande, ma come Los Angeles � grande un po' alla volta. Senza fretta. Non � un problema della citt�, ma di chi la guarda. Ormai, senza un racconto preconfezionato non sono pi� in grado di stupirmi o di trovare da solo una storia. Meno male che sono al ventinovesimo piano del Weslin St. Francis. Ma senza una mappa. Scrivo con il portatile sulle ginocchia guardando fuori della finestra. Pi� passa il tempo e pi� cerco la Toscana nei panorami stranieri. Voglio vedere le colline di Fiesole sopra LA, i colori del porto di Viareggio nella Baia di SF. Gli alberi e i colori del Casentino a sud di Londra. Mi stupisce l'uso del vetro (o supposto tale) sui grattacieli, il colore delle loro coperture, il fatto che tutto costi caro. Anche i piccioni sembrano pi� grassottelli. Oggi provo a scoprire la citt�, prima dell'appuntamento con Rick. L� dovrei trovare la storia preconfezionata, evidente, che mi salta all'occhio: la storia dei tram e di chi li restaura per la sua citt�